Nunca é tarde
Para dar um 17 a "Diários de Che Guevara".
Que filme lindo! Que actor lindo! Que subtil, que dor na alma. Que vontade de fazer também. Eu também quero ajudar pessoas...sniff...sniff...
Aqui da minha marquise...
E se hoje, em vez de 3 camisolas, 2 casacos e um cachecól, tivesse apenas vestido uma mini-saia e calçado o chinelo à brasuca europeia? Mesmo que estivesse aqui no trabalho. Não era logo outro espiríto? Não era preciso ligar o aquecedor e não estaria para aqui aos tremeliques. E mesmo sendo dia de trabalho, era Sexta-feira e por isso saía às 3. E como estava calor, debaixo da mini-saia já estava o biquini vestido, e às 3 iria disparada para a praia. Mesmo que não fosse para lado nenhum no fim-de-semana, e a praia eleita fosse a Costa da Caparica. Mesmo que apanhasse uma granda bicha na ponte, e só chegasse à praia às 4 e muito. Às 4 e muito estaria ao solinho! Aquele quentinho a entrar na pele, a patita descalça a entrar pela areia! E mesmo que a praia estivesse cheia de bimbos, gente feia e bébés a chorar, podia ler o "Y" deitada na areia e cheirar a maresia, e ouvir o barulho das ondas, e bronzear esta pele amarelada. E Mesmo que o mar estivesse bravo, cheio de ondas de areia e correntes, daria um mergulho gigante e sentiria o corpo todo dentro da água. Aquele estrondo, aquele choque maravilhoso que te tira todas as ressacas e mazelas. E no fim do dia, mesmo que não houvesse ameijoas, podia beber uma imperial. Uma imperial
daquelas que só sabem
daquela maneira quando é bebida ali. Com aquela vista, com aquele cheiro e ainda com a pata na areia. E mesmo que a conta demorasse a vir, e a imperial custasse 3 euros e o empregado fosse um antipático, continuaria cheia de calor e veria um pôr-do-sol lindo. Daqueles cheios de laranjas e vermelhos. Daqueles quentes, ofegantes! E no regresso para casa, já às 9 e tal, mesmo que apanhasse a mesma bicha na ponte, e demorasse 2 horas a chegar a casa, vinha de vidros abertos, camisola de alças e musica aos berros. E na fila de trânsito, enquanto esperasse, podia sentir o cheiro a sal no meu braço. Aquele cheiro maravilhoso que só te apetece lamber. E lambia. E é tão bom!! E quando chegasse a casa, tomaria um banho rápido e sem tremer. E sairia logo de novo. Porque seria sexta-feira, porque estaria um granda bafo e porque estaria tudo na rua. Com o diabo no corpo!
Quandoooo? Quando é que chegas Verão?
Em semana de derby...
Com a devida vénia ao Joel Neto:
"Hoje, Sporting contra Benfica é o confronto de humildes derrotados contra vencedores implacáveis. São os perseguidos contra os favorecidos. É lealdade contra palmarés. Benfica contra Sporting, pelo contrário, é o mundo inteiro contra um cantinho de Portugal. São cem anos de bem-aventurança contra cem anos em que, vá lá, o coração resistiu batendo. É o desperdício da abundância contra a gestão de mercearia. É Steven Spielberg contra Woody Allen (...)
Para o Benfica, ganhar é uma obrigação – para o Sporting, é uma bênção. O que nos move é um sentimento – a eles, movem-nos os resultados. Eles querem que nós percamos – nós queremos que o avião deles se despenhe. Um adepto do Benfica celebra o triunfo em todo o seu esplendor – nós ficamos ali, a saborear aquela vitória em tudo o que ela tem de abismo (...)"
O presidente de alguns portugueses
A propósito de votar Cavaco
Marcelo Rebelo de Sousa disse: " pronto... não ia passar férias com ele... mas tem que ser..."
Adoro
Boas pernas!
Adoro!!
Abordagens radicais!
Não gosto nada
De filas para a casa-de-banho.
Não gosto nada
De fotografias com "pose".
Não gosto nada
De putos, na fase da puberdade, que fazem tudo para ver as cuecas das miúdas!
Adoro!
De nos mandarmos todos para dentro de água!!
Não gosto nada...
De ver gente triste...
Adoro...
Voar assim.
Faziam-me, quando tinha menos uns quilos...
Adoro
Estas capas, sobretudos. Tipo de pastor.
O "tal" choque tecnológico
Esta coisa das escutas telefónicas é grave e tal, há que averiguar tudo até ao fim, demitir o Procurador se for caso disso (não foi já "caso disso" várias vezes???) mas, sinceramente, há, nesta questão, algo bem mais grave e que me tem atormentado ao longo dos últimos dias: A PT ainda usa disquetes?
Ó Dª Edna, por favor, podia dar aqui um jeito?
Acabei de mandar uma gargalhada! Ao dar a gargalhada baixei a cabeça e fiquei literalmente com os olhos em cima do teclado. Bem, se conseguissem imaginar a quantidade de migalhas, rolos de pó, cabelos, e sei lá mais o quê, que estão dentro do teclado!!! Um verdadeiro banquete para qualquer pardal, um regalo para qualquer bom aspirador. Uma autêntica javardeira para qualquer funcionária que se preze. Agora fiquei foi curiosa para saber o estado dos vossos. Urggg! O do JR deve estar cheio de cinza; o do Fucking cheio de caspa!
D'ZERT - EDIÇÃO LIMITADA
Já nas lojas
Disponível em CD e DVD
oldboy
Já que este blog é uma pobreza, vamos falar, mais uma vez de filmes. Não é para isso que serve ir ao cinema, ao clube de video, à bola e afins? Para ter tema de assunto?
"Old Boy". Não sei muito bem o que dizer deste filme. Nem sei que nota dar. Há partes muito boas: o suícidio do chinoca com o seu caniche, as partes de loucura no cativeiro, esta mesma da fotografia, a frase sempre presente " ris-te e o mundo rir-se-à contigo, se chorares, chorarás sozinho" ( ou mais ou menos isso). Mas a história em si, é assim, uma semi-banhada. Como é que alguém se mata, porque houve outro alguém, que contou a toda a escola, que essa mesma pessoa, deu uma queca com o irmão? Como é que alguém se mata porque "acha" que está grávida? E neste caso, grávida do irmão? E não estamos a falar num filme passado no séc.XVIII, é um filme actual. A história da gravidez é em 1979... Parece que é assim um bocado "colado", assim à pressa. Olha deixa lá arranjar um final para esta merda!
Depois abusam um bocado das cenas macabras. Tipico de filme chinoca: ora se arrancam dentes, ora se cortam mãos, ora aqui vai uma língua. E agora mato este, e agora morre aquele. Enfim, uma parafernália de tiros, facas, socos, sangue, tesouras e tapetes manchados.
E a parte que o protagonista dá um ensaio de porrada em 78 gajos ao mesmo tempo? Nem a Turman, no Kill Bill, conseguiu matar tantos! E eles armados, com facas, paus, tudo! O protagonista, a única faca que tinha, estava espetada nas suas próprias costas. Mas mesmo assim deu cabo deles.
Rola! Rola! Tu és uma sanguinária!
( sem título )
"Os cadáveres das autopsias, são anjos defuntos que se deixam esquartejar sem uma palavra de revolta".
Declarações pós-modernas
"Os teus batimentos cardíacos dão-me tesão"!
Buzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzzz
Passa a Bomba!
O cúmulo do cliente chato
Lembram-se daquelas piadas brutais do cúmulo de qualquer coisa? Tipo o cúmulo do azar ( cair de costas e partir a pila), o cúmulo da paciência (colocar um cagalhão na gaiola e esperar que ele cante) e por adiante? Há a versão do cliente chato mas em versão real: "Queria uma italiana. Mas que não fosse muito curta!"
A Noiva Cadáver
Ou como mesmo morta e em plasticina, a Helena Bonham Carter é simplesmente magnífica. Ou até mesmo, como o Tim Burton consegue sempre emocionar-me com histórias tristes. 16/20
"Ola 2006 - jantarada convivio"
Embora tenha a ideia que todos os visitantes deste "blog-que-mais-parece-o-messenger" já foram convidados das mais diversas maneiras (mail, sms, à porta do Bicaense ou durante o jogo de basket), aqui fica o aviso para quem quiser um pretexto para amanhã à noite enfrentar a ressaca do champanhe manhoso que emborcaram no passado fim de semana e enfrentar a chuva na primeira noite de sábado deste ano.
HÁ COPOS (espera-se que de Sagres - já nem peço preta...) E ABRAÇOS PARA DISTRIBUIR NA
ASSOCIAÇÃO CABOVERDEANA. APAREÇAM E LEVEM UM CD E UM(A) AMIGO(A). A PORTA FECHA CEDO (nunca depois da 01.00h), DEPOIS RUMAMOS AOS SITIOS DO COSTUME PARA NINGUÉM FICAR MAL HABITUADO.
Maxmen na blogosfera.
Pois é. É triste mas é verdade. Neste blog só os post sobre merdas estúpidas ou sobre sexo é que têm sucesso.
Dúvidas que surgem....
Na Alemanha um ringue de patinagem qualquer, não sei onde, desabou, caiu o tecto ou sei lá... não ouvi bem a notícia. O que ouvi foi que ainda se encontravam desaparecidas 3 jovens e uma mulher. E fez-me pensar. 3 jovens e uma mulher? Que idade teriam as "jovens" e que idade teria a "mulher"? E eu? Com 31 anos se desaparecesse, o que diriam? Jovem desaparecida ou mulher desaparecida?
cobra albina
O The World Aquarium, em St. Louis, nos Estados Unidos, tem sido a casa de We, a única cobra albina de duas cabeças, nascida em 1999. Agora, o presidente da instituição, decidiu vender o réptil. As ofertas no site e-Bay começam a partir 150 mil dólares. A cobra foi comprada pelo aquário por 15 mil dólares. We tem 6 anos e meio mas à nascença, biólogos deram-lhe apenas alguns meses de vida. Entretanto, We sobreviveu e alcançou 1,2 m de comprimento e 2,5 cm de largura, um tamanho saudável para uma cobra albina. O seu corpo é branco e as suas cabeças têm aparência avermelhada. We sobreviveu porque, diferentemente de outros animais de duas cabeças, as duas bocas são ligadas ao mesmo estômago.
Van Wallach, do Museu de Zoologia Comparativa da Universidade de Harvard,
afirmou que We deve viver por mais 10 ou 15 anos, idade suficiente para se reproduzir.
Em 2004, a cobra foi roubada do aquário por um funcionário de um museu da cidade. Depois foi encontrada na garagem do ladrão em Illinois que pensava vendê-la.
Credo!
Acabei de ler o meu último texto do ano. Que vergonha!! Que lamechice! Que pirosada...
Há que escrever uns tantos textos azedos. Para limpar a imagem!
Jornalista Omnipresente
Na esplanadinha ao almoço, lá estava eu a ler o Blitz. O meu esforço profissional/ às vezes até curto, semanal.
Na secção dos “ao vivo”, na mesma página, estavam dois concertos de passagem do ano para a tripeirada. Um, mais extenso sobre o dia 31 de Dezembro no Sá da Bandeira, com os Happy Mondays, quer dizer, com o Shaun Ryder; com o dj Kitten e Miguel Quintão. E o segundo, sobre o fim-de-ano neo-hippie em Olival (Gaia). Ambos os textos, foram escritos pelo mesmo jornalista. Brilhante! O mesmo jornalista conseguiu comentar tim-tim, por tim-tim, o que se passou, em cada festa, que ocorreram no mesmo dia, à mesma hora.
Eduardo Sardinha trabalha na redacção do Blitz, no Porto, e é o nosso homem. Este senhor, há cerca de um ano atrás já tinha conseguido outro feito no mínimo milagroso! Ao escrever sobre um concerto de Primitive Reason, para o mesmo jornal, conseguiu ver e ouvir o anterior vocalista e comentar musicas que a banda nem tocou. Muito à frente este senhor! Muito à frente!
Nota: já agora, se por acaso tiverem um blitz à mão vejam a foto do Shaun Ryder. Que degradante!
